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Lucius : La Lame Exemplaire – Extrait

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I.I

Le Pit Cur plongea en tressautant en plein cœur du maelstrom. C’était un vaisseau hideux. À la base un massif cargo de transport, il avait enflé en une monstruosité hérissée de batteries d’armes surdimensionnées, elles-mêmes couvertes de plaques de blindage grossièrement rivetées autour de l’amas bulbeux des moteurs warp. L’engin ne rappelait en rien la grâce aviaire ou océanique qui avait tant inspiré les concepteurs des navires interstellaires de l’humanité.

Sa silhouette utilitaire convenait parfaitement à ceux qui considéraient désormais ses solennels ponts d’adamantium et de fer comme leurs. Depuis sa capture, ses maîtres actuels avaient fait du Pit Cur un symbole. Sa cuirasse avait été bordée de bronze et peinte d’écarlate comme s’il venait d’émerger d’un océan de sang, le tout pour la plus grande gloire du Dieu de la Guerre. Les moteurs noircis du vaisseau brûlaient à plein régime, indifférents à la poignée de bâtiments escorteurs de plus faible tonnage qui luttaient pour rester à sa hauteur et s’accrocher à ses flancs.

Des couleurs tapageuses tournoyaient et dansaient autour du Pit Cur. Des nébuleuses bouillonnantes de mains et de visages à demi formés ondulaient et fondaient en des amas de lumière et de matière brute qui donnaient naissance à des êtres inconcevables, tout aussi rapidement détruits. Des tempêtes d’une violence incomparable apparaissaient brutalement, terrains de chasse pour des êtres sentients issus du fond des âges, forgés de passions agglomérées, avides de se repaître de l’âme des mortels. Des milliards de milliards de prédateurs nageaient dans le sirop psychique d’émotions et de croyances, murmurant promesses et mensonges à qui voudraient bien les entendre.

L’équipage mortel du Pit Cur vaquait, dans un silence craintif, à ses occupations le long des sombres artères du vaisseau, attentif à rester aussi loin que possible de leurs maîtres, qui eux régnaient sur les ponts supérieurs. Ils étaient esclaves de gigantesques demi-dieux, monstres enragés vêtus d’armures rouge sang aux arêtes d’airain, éclats de shrapnel transhumains tournoyant sur la voie de leur propre destin à la suite de la mort de la XIIe Légion à Skalathrax. Leur trajectoire était erratique, décidée par les pulsions agressives qui emplissaient leurs esprits d’une perpétuelle soif de massacre. Les luttes intestines entre frères étaient aussi communes dans leur tribu sauvage que les raids et les pillages qu’ils perpétraient au sein des tempêtes.

La vie ne valait pas grand-chose à bord du Pit Cur, surtout pas celle des mortels qui n’avaient jamais rien connu d’autre que les confins de ces salles qui se dégradaient lentement. Leur existence était brutale, aussi instable que les esprits dérangés de leurs seigneurs, même si ceux qui dirigeaient cette petite bande n’étaient pas aveuglés au point d’abandonner toute prudence. Car ils parcouraient l’espace entre le réel et l’irréel, le royaume qui avait été à la fois leur refuge et leur prison depuis l’échec du siège de Terra. Ils étaient au sein de l’Œil de la Terreur, et le danger rôdait tout autour d’eux, les scrutant à l’aide d’un milliard d’yeux, physiques aussi bien qu’éthérés.

Cette fois-ci, pourtant, le danger prenait une forme familière.

Le chasseur émergea des tempêtes miroitantes qui balayaient l’Œil, la pâle aura de son champ de Geller, adoptant vaguement la forme d’un losange bleu et or, caressée par des éclairs doués de conscience. Là où le Pit Cur était massif et hideux, un monument à la rage incontrôlée et à l’agression insensée, le chasseur était beau à couper le souffle. C’était une élégante lance platine et mauve, un vaste panorama de tours élancées et de cathédrales forgées en une lame acérée. Sa coque était criblée d’impacts et noircie par des batailles incessantes remontant à la traîtrise d’Isstvan, mais ces cicatrices ne diminuaient en rien la beauté de sa sublime et majestueuse forme.

Le chasseur inclina gracieusement son éperon vers le Pit Cur, une proue ornée de l’effigie tourmentée d’un aigle crucifié d’or terni, et bondit à portée de combat d’une seule poussée fluide de ses puissants moteurs.

Alarmes et sirènes résonnèrent sur le Pit Cur. La fâcheuse combinaison d’un mauvais entretien et d’un usage excessif les faisait crachoter et beugler de façon complètement discordante. Les matelots se précipitèrent le long des corridors baignés d’une lueur écarlate par l’éclairage d’urgence. Les semelles de bottes usées jusqu’à la corde et les pieds enveloppés de chiffons pataugeaient dans les flaques formées par le sang qui dégoulinait sans cesse des parois et du plafond pour s’écouler dans les rigoles du pont. L’esclavage sous le règne des champions du Dieu de la Guerre avait quasiment éradiqué le sentiment d’horreur chez ceux qui ne vivaient que pour servir, et ils se bousculaient pour rejoindre au plus vite leurs postes de combat. Les silhouettes livides et dégingandées des servitors lobotomisés se traînaient vers les ponts de maintenance et de l’enginarium, pendant que des abhumains clonés dépourvus de cervelle fonçaient vers les batteries d’artillerie. Ils couvraient leurs bras, aux muscles hypertrophiés, de talc pour préparer à la bonne manipulation des obus énormes qu’ils allaient introduire par centaines dans les culasses des canons du vaisseau. Les parois autour d’eux frémissaient sous les efforts des moteurs antiques poussés aux limites de leurs capacités. La coque gémissait en un chœur de grognements métalliques torturés sous les torsions imposées à la superstructure du vaisseau par les manœuvres nécessaires à l’affrontement de l’ennemi en approche.

Les navires d’escorte qui suivaient le Pit Cur, deux Destroyers de classe Idolator, équipés de canons laser lourds, et une frégate lance-torpilles de classe Infidel que n’importe quel commandant un tant soit peu sensé aurait retirés pour déconstruction plus de deux siècles auparavant, quittèrent le sillage du vaisseau principal et firent face au chasseur. Leurs commandants de bord compensèrent immédiatement leur faible vitesse, et leur puissance de feu négligeable contre un tel adversaire, par un déploiement en formation large afin de forcer l’adversaire à séparer ses tirs. Ainsi, ils permettraient au Pit Cur de gagner le temps nécessaire à virer de bord et à amener ses batteries, autrement plus puissantes, en position de tir optimale.

Un combat spatial était une prouesse de mathématiques et de calculs complexes, une danse d’une grande précision réalisée depuis des distances considérables. Les batailles où les commandants ennemis se retrouvaient assez proches pour parvenir à déterminer des solutions de tir visuelles étaient chose rare. Le chasseur était pratiquement arrivé au-dessus du Pit Cur et de son escorte, provoquant le déclenchement immédiat des alarmes de proximité et des avertisseurs d’impact sur les passerelles et les ponts de tous les vaisseaux. Cette tactique n’avait pourtant rien d’inhabituel, car ceux qui menaient les guerres pour les légions préféraient des engagements d’une nature plus intimes que ceux généralement favorisés par les marines conventionnelles.

Des éclairs aveuglants jaillirent des proues fourchues des Destroyers Idolator. Fumée et débris fusèrent de la coque de l’Infidel lorsqu’il cracha une salve de torpilles quasi à bout portant. Les tirs de lance furent absorbés par les boucliers du chasseur en autant d’explosions multicolores tandis que les batteries de défense du vaisseau violet et platine illuminaient le vide d’un torrent de munitions traçantes. Des rubans d’obus dorés percutèrent les torpilles en approche, réduisant les ogives en boules de feu crachotantes, rapidement dissipées dans le néant.

Des points lumineux apparurent sur les flancs du chasseur lorsque ses propres batteries de lances laser entrèrent dans la danse. D’éblouissants faisceaux d’énergie semblèrent le relier aux trois vaisseaux escorteurs l’espace de quelques instants. En un clin d’œil, les boucliers des bâtiments de faible tonnage éclatèrent comme des bulles de savon. Les rayons aveuglants poursuivirent sans dévier de leurs trajectoires prédéterminées, perforant les coques blindées comme un scalpel tranche les chairs. Des explosions internes boursouflèrent les carlingues des escorteurs lorsque leurs propulseurs warp furent pulvérisés sous la surcharge d’énergie dans de saisissantes décharges de plasma, d’un bleu spectral.

Femmes et hommes d’équipage jaillirent des coques éventrées comme du sang giclant d’une plaie béante. Ceux qui n’étaient pas encore morts se tordaient un court moment dans les affres de l’agonie soit sous l’effet du froid absolu de l’espace, soit sous les assauts voraces des non-nés qui rôdaient dans les flots du maelstrom. Savoir qu’il existait des sorts bien pires que la mort était une leçon qu’apprenaient rapidement tous ceux qui se retrouvaient bannis dans l’Œil de la Terreur, simples mortels comme demi-dieux. Ceux qui étaient aspirés dans le vide, encore vivants, ne tardèrent pas à apprendre toute l’étendue de cette vérité.

Leur prédateur n’avait même pas ralenti dans son élan. Le chasseur naviguait avec la grâce et l’aisance d’un danseur au milieu des nuages de débris tourbillonnants, seuls vestiges des escorteurs et de leurs équipages, tout en réduisant inexorablement la distance qui le séparait de sa véritable proie.

Sur les ponts extérieurs du Pit Cur, les membres d’équipage mortels se précipitaient hors du chemin de géants en armures énergétiques qui serraient dans leurs poings de grossières haches tronçonneuses et d’énormes glaives. Les lentilles écarlates ou de jade, ternies par l’usure, perçaient les ténèbres sous les crêtes de leurs heaumes, et les grondements incessants de leurs harnois faisaient frémir les mares de sang couvrant le sol. Les guerriers grognaient et s’agitaient sous les effets des stimulateurs d’agressivité implantés dans leurs cerveaux, alimentant leur frénésie. Une voix grave, rauque, beuglait sur l’émetteur-vox général, jaillissant en crachotant des cornes d’émissions usées dans un Nagrakali guttural : ceignez vos harnois et fourbissez vos armes. Loué soit Kharnath ! Frappons au nom du Dieu de la Guerre ! Il nous donne des crânes à briser et du sang à répandre !

Ils avaient été conçus pour être des anges. Peut-être même plus que les légions qui, pourtant, portaient ce titre dans leur nom. Plus que toutes les Legiones Astartes qui avaient parcouru la galaxie en tant qu’Anges de la Mort au service de l’Empereur de l’Humanité conquérant. Seule l’une des Légions comprenait la véritable étendue d’un tel idéal. Être réellement des anges, accomplir pleinement la vision qui avait présidé à leur création, ne pouvait se faire qu’en atteignant la perfection.

Une seule Légion avait porté le nom de l’Empereur. Une seule Légion avait été choisie pour porter le véritable symbole du maître de l’humanité : l’Aquila palatine. Il s’étendait fièrement sur leur armure tandis qu’ils forgeaient Son royaume interstellaire de leur sueur, leur sang et par leur fer. Une seule Légion avait été jugée assez parfaite pour être nommée Ses enfants.

Le Diadem glissa à travers les bourrasques laiteuses de lumière warp diffractée, ses boucliers étincelant chaque fois qu’un des vestiges éparpillés des escorteurs était frappé. L’antique croiseur d’assaut évita adroitement la salve des macro-canons du Pit Cur, manœuvrant avec une grâce majestueuse hors de la trajectoire d’obus aussi énorme qu’une spire de cité-ruche de bonne taille. Le cargo lourdement transformé devant lui gîta sous le recul de ses batteries, incapable d’égaler l’agilité quasi surnaturelle avec laquelle le Diadem se glissa à courte portée.

Les tirs des lances laser et des batteries de canons de plus petit calibre zébrèrent l’espace entre les deux vaisseaux d’une tempête de feu tandis que le Diadem plongeait sous le ventre distendu du Pit Cur. Mais, alors que le chasseur héliotrope illuminait toujours l’éther tourmenté par les lueurs kaléidoscopiques de ses boucliers intacts, les champs d’énergie superposés du Pit Cur, surchargés, avaient déjà cédé. Des nuages composés de batteries d’artillerie réduites en poussière et de fragments de blindage tourbillonnaient dans l’orbite de sa coque. Des milliers de membres d’équipages étaient aspirés dans le vide par les brèches de la carlingue, projetés directement dans les bras avides des Non-nés qui grouillaient à présent, attirés par les émotions de pure terreur et de délicieux désespoir des mortels en détresse.

Le Diadem se glissa sous l’arc de tir des canons du Pit Cur et exécuta un virement impeccable qui lui permit de déchaîner la fureur de ses batteries de lances sur la section des moteurs sub-warp de l’ancien cargo cuirassé. Comme sa proie prenait de la gîte, crachotant derrière elle un sillage de gaz en provenance de ses propulseurs transformés en un amas de scories carbonisées, le Diadem continua sa manœuvre. Des éclairs violet sombre jaillirent une dernière fois de ses flancs avant que ses moteurs ne le propulsent au-delà du Pit Cur blessé. Comme des graines que l’on sème à la volée, les points lumineux, par comparaison minuscules, des torpilles d’abordage mordirent profondément dans la carène sans défense du cargo.

La majorité des World Eaters à bord du Pit Cur, obéissant aux tactiques standard en cas d’abordage, s’étaient rassemblés aux sites de plus grande importance stratégique. Les plus nombreux s’étaient déployés dans les coursives pour garder l’enginarium, les ponts supérieurs et la passerelle contre des envahisseurs qui auraient cherché à prendre le contrôle du vaisseau.

Les Anges déchus, enfermés dans leurs torpilles d’abordage, étaient toutefois en quête de tout autre chose. Le Pit Cur, une épave décrépite mal ragréer, bien mal équipée pour les trajets dans l’Œil, ne valait absolument rien à leurs yeux. Leurs regards étaient fixés sur le véritable trésor dissimulé à bord du cargo, les masses grouillantes entassées dans les ténèbres de ses cales : des mortels destinés à une vie de violence et à une mort brutale dans les arènes de gladiateurs de leurs maîtres, ces Dévoreurs de Mondes.

Les Anges déchus étaient venus libérer ces misérables épaves humaines des chaînes de la XIIe Légion. Leurs libérateurs avaient en tête un tout autre destin pour eux. Un destin sublime. Ou, à défaut, d’une atrocité confinant au sublime.

Direnc serrait le bout de tuyau rouillé contre sa poitrine. Le fracas de tonnerre qui résonnait tout autour de lui éclatait au même rythme que les lourds martèlements de son cœur. Quatre mois plus tôt, il avait arraché le tuyau de la paroi d’une coursive de maintenance abandonnée depuis longtemps, et depuis ce jour, il lui avait permis de tuer huit hommes et trois femmes dans les profondeurs ténébreuses des ponts inférieurs du Pit Cur. Direnc n’avait provoqué aucun d’eux, mais il n’en avait pas eu besoin. Qu’il s’agisse de meurtres résultant de paris non honorés sur les combats dans les arènes ou de luttes incessantes pour s’approprier les maigres ressources permettant une survie misérable à bord du vaisseau, tuer était un mode de vie pour ceux qui servaient le Dieu de la Guerre, depuis les plus humbles esclaves jusqu’au Centurion Rouge qui tyrannisait la bande de guerriers et le Pit Cur.

Avec une douzaine d’autres serfs, Direnc avait été conduit dans les profondeurs du vaisseau pour monter la garde en prévision d’une possible invasion. La plupart des autres esclaves étaient armés aussi pauvrement que Direnc, leurs poings serrés de toutes leurs forces sur des fragments de tubes de plastacier aiguisés tant bien que mal, ou des outils industriels rafistolés. En parcourant des yeux les ténèbres presque complètes de la coursive dans laquelle il se trouvait, il se demanda si le groupe disparate d’esclaves en guenilles allait être un obstacle pour des demi-dieux hostiles, décidés à se frayer un chemin à travers le vaisseau. Même contre un seul d’entre eux, les serfs ne seraient guère plus que des vermines dont la seule capacité de dommages serait de salir leurs bottes.

Un seul des hommes présents dans cette coursive était équipé de quelque chose conçu dès l’origine pour servir d’arme. Le superviseur, dont les yeux sautaient nerveusement d’un serf à l’autre, serrait contre sa hanche la crosse éraflée d’une antiquité : un fusil antiémeute. Il s’était placé derrière le groupe d’esclaves terrifiés, et semblait plutôt décidé à les empêcher de s’enfuir qu’à repousser d’éventuels assaillants.

Direnc essuya une sueur crasseuse de son front et souffla longuement entre ses dents. La situation était complètement démente. L’idée même d’approcher à distance d’abordage du Pit Cur et de sa cohorte de tueurs génoforgés semblait suicidaire. Le fait que quelqu’un puisse ne serait-ce qu’envisager de prendre ce vaisseau à l’abordage était d’un ridicule consommé. Direnc était assez fort pour survivre à bord du Pit Cur. Sa carrure musculeuse indiquait qu’il avait les qualités requises pour rester en vie, mais aussi manipuler les conduites de carburant, ainsi que les chariots à munitions utilisés pour alimenter et recharger les machines de guerre des maîtres abritées dans les hangars de décollage principaux. Il faisait une bonne tête de plus que les hommes et femmes qui l’entouraient, mais il n’était qu’un nouveau-né en comparaison des demi-dieux.

Les murs à côté de Direnc se déformèrent lorsqu’un obus frappa la coque, emplissant la coursive du crissement plaintif du métal torturé. Un autre impact le suivit, plus fort encore, juste au bout du corridor. Direnc réussit à s’agripper à un tuyau qui sortait de la paroi pour rester debout, ce qui lui évita de justesse de partager le sort des autres esclaves, projetés contre le mur. Certains des hommes et des femmes effondrés sur le sol se relevèrent en titubant, alors que d’autres, le corps tordu dans des positions peu naturelles, restaient immobiles.

Des claquements sonores résonnèrent au bout de la coursive, contrepoint aux hurlements incessants du blindage de la coque qui se déchirait. De vagues points lumineux apparurent sur la paroi opposée, puis se multiplièrent et se mêlèrent comme le métal commençait à luire. Des volutes de fumée âcre s’élevèrent dans le couloir alors que la paroi fondait en un tas de scories, gouttant sur le pont en amas dorés et sifflants.

Le sang de Direnc se figea. Il avait passé assez de temps à entretenir les appareils d’assaut de la bande de guerriers pour reconnaître les effets d’un découpeur à fusion. L’ennemi avait enfoncé un bélier d’assaut dans la coque du Pit Cur. Juste là.

Les serfs commençaient à regarder derrière eux, leurs esprits submergés par l’instinct de préservation, un désir irrépressible de tourner les talons et de fuir pour sauver leur vie. L’air était épaissi par la senteur aigre de la transpiration sous adrénaline. Les murmures paniqués se firent urgents : un nombre croissant d’esclaves reculaient tandis que la brèche s’agrandissait au fond de la coursive.

Le superviseur qui se tenait derrière eux avec son fusil à pompe aboya une menace et ouvrit le feu sur le groupe. Un homme s’effondra sur le pont, la poitrine éventrée par la décharge. Cela ne les empêcha pas de reculer lorsque les derniers vestiges de la paroi disparurent en bouillonnant.

Un silence assourdissant s’abattit sur la coursive l’espace d’un fugace instant. Les esclaves sursautèrent quand le sifflement caractéristique d’équilibrage de pression s’éleva depuis la brèche. Une épaisse brume tourbillonnante et rose foncé, s’invita lentement dans la coursive, et sembla tendre vers eux des tentacules d’une nuance un peu plus claire.

Les serfs distinguaient maintenant des formes dans les profondeurs de la brume. Des silhouettes massives en armures hérissées de piques. Des demi-dieux. Des… Légionnaires. Et il ne s’agissait pas de leurs maîtres.

Une peur viscérale s’empara des serfs. Frénétiquement, ils se retournèrent en masse contre le superviseur. Il leur ordonna de s’arrêter d’une voix qui croassait de panique et ouvrit le feu dans le groupe à nouveau. Il n’avait pas besoin de viser, la masse effrayée fonçait sur lui. Hommes et femmes furent projetés en arrière, déchiquetés par les décharges, pendant que la brume rampait toujours plus près.

Direnc chargea le superviseur et se jeta de côté lorsque celui-ci ouvrit le feu une fois de plus. Le gros de la charge le manqua, mais quelques-unes des chevrotines barbelées firent jaillir de son flanc des petits geysers de sang. La douleur explosa dans sa cage thoracique et se répandit en lui comme un incendie. La rage le jeta à genoux, mais il parvint à agripper le superviseur terrorisé par la taille avant de le plaquer au sol. L’homme se tortillait, frappait des pieds et essayait de pointer le fusil sur la tête de Direnc tandis que la brume continuait d’approcher.

Direnc le frappa d’un violent coup de tête. Il sentit son propre nez se briser, s’aplatir contre son visage dans une explosion de douleur sombre et chaude, mais il sentit aussi que quelque chose avait cédé dans le crâne du superviseur. Étourdi, l’homme relâcha sa prise sur le fusil et Direnc le lui arracha des mains. Il fit pivoter l’arme et en écrasa la crosse sur le visage du superviseur. Encore, encore, et encore, il frappa jusqu’à ce que ce qu’il écrasait ait perdu toute ressemblance avec quoi que ce soit d’humain. La crosse, couverte de sang, de morceaux de chair et d’esquilles d’os, était glissante dans ses mains lorsque Direnc se releva, pivota sur les talons et l’épaula.

La brume était sur lui. Elle roulait droit devant elle comme un organisme vivant constitué d’une fumée rosâtre. Elle s’infiltra dans sa bouche et ses narines. Elle emplit ses poumons et en traversa les membranes pour gagner son flux sanguin.

Direnc resta figé quelques instants. Puis il tomba à genoux, et le fusil, qui lui était complètement sorti de l’esprit, cliqueta sur le sol. Ses pupilles se dilatèrent à tel point qu’on aurait pu croire que ses yeux n’avaient plus d’iris. Ses mains étaient agitées de spasmes incontrôlables. Des larmes coulaient sur son visage, creusant des sillons dans la crasse et le sang alors qu’il sanglotait et riait en même temps.

Direnc nageait dans la béatitude. Complète, absolue, sans limites. Il la sentait emplir son cœur et irradier en vagues d’extase à chaque pulsation. Il avait l’impression d’être enveloppé dans de la soie tiède, de sentir le chaud baiser d’un bon feu dans les profondeurs glaciales des ponts inférieurs. Il était envahi par un amour sincère, honnête, et qui ne demandait rien en retour, qui se contentait de donner, véritable et infini.

Les coursives noires et rouillées du Pit Cur, souillées de sang, de sueur et de malédictions se dissipèrent. L’odeur fade et terreuse de l’air mal recyclé fut remplacée par un parfum délicieux. La douleur de Direnc, sa peur, sa solitude, s’étaient évaporées. Un chant résonnait dans l’air, une mélodie des plus pures, la plus merveilleuse qu’il n’ait jamais entendue. Direnc aurait voulu s’y noyer, oublier tout ce qui n’était pas le plaisir inimaginable dans lequel il s’abîmait.

Plus rien ne comptait. Rien n’aurait plus jamais d’importance en dehors des vagues d’euphorie qui baignaient tous ses sens. Roulé en boule dans la brume, Direnc gloussait doucement, et une écume rose jaillissait de sa bouche. Pour lui, les pas pesants des bottes blindées semblaient venir de plusieurs kilomètres de distance, et c’est à peine s’il se rendit compte que des silhouettes géantes le dépassaient, réduisant sous leurs bottes les cadavres en une pulpe infâme sur leur route vers le cœur du Pit Cur.

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À Cyril et Lisa St. Martin, parents exemplaires qui ont tout donné pour un fils profondément imparfait.

Une Publication Black Library

Version anglaise originellement publiée en Grande-Bretagne en 2017 par Black Library.
Version française originellement publiée en France en 2017 par Black Library.
Cette édition est publiée en France en 2017 par Black Library
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Produit par Games Workshop à Nottingham.
Titre Original : Lucius, The Faultless Blade.
Traduit de l’Anglais par : Gilles Chassignol.
Illustration de couverture : Lie Setiawan.
Cette traduction copyright © Games Workshop Limited 2017.

Lucius : La Lame Exemplaire © Copyright Games Workshop Limited 2017. Lucius : La Lame Exemplaire, Space Marine Battles, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, le logo The Horus Heresy, le symbole de l’œil pour The Horus Heresy, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40,000, le logo “Aquila” de l’aigle à deux têtes, et tous les logos, illustrations, images, noms, créatures, races, véhicules, lieux, armes, personnages, et tous les éléments distinctifs, sont soit ® ou TM, et/ou © Games Workshop Limited, selon les lois appropriées à travers le monde.
Tous droits réservés.

Dépot légal : Novembre 2017

ISBN 13 : 978-1-78572-765-8

Ceci est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes, faits ou lieux existants serait purement fortuite.

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